Roman

Je rêve depuis longtemps d’écrire un roman. Mettre noir sur blanc quelques idées et quelques sentiments. Parler de ma façon de voir les choses, la vie. M’expliquer en quelques sortes sur plusieurs sujets. Longtemps j’ai eu le sentiment d’être incompris. Quelques uns me qualifient encore de marginal, d’autres d’orgueilleux… On ne me l’a jamais directement dit en face, je l’ai toujours deviné sur leurs visages. D’où la nécessité d’une explication écrite. J’écrirai un roman autobiographique. Je ferai le mort et me livrerai au « scalpel » et à toute la panoplie d’outils du chirurgien pour aller au plus profond de ma personne afin de mettre la lumière sur ma vie. Je ne parlerai ni de causes ni d’effets. Mon livre sera un jet immense comme celui qui intervient juste après le nettoyage d’une fontaine publique. Il y aura tout dedans : des feuilles mortes, de la boue, des algues, du papier déchiqueté, des bombons, des emballages, quelques pop corn noircis, et les souvenirs de quelques personnes qui se sont attardés auprès de moi et dont j’ai surpris de délicieux dialogues…